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Estou com um livro de História da Arte cintilando nas minhas mãos. Fui em um Bar Mitzvá semana passada, e estava muuuuito legal. Dançamos o Avanaguila-ava (licença poética por desconhecimento de causa) na versão techno a-té o chão! Estou juntando bibliografia para começar um trabalho sobre o primitivismo em Tarsila do Amaral e Oswald de Andrade com minha amiga e colega Eloah. As coisas tem corrido bem, apesar da instabilidade que me faz ora parir, ora engolir bezerros de ansiedade. Meu aniversário está chegando, e não tenho idéia de o que será. Minha terapia também vai bem. Meus bloqueios artísticos estão se dissolvendo por uma série de fatores, HAHA. Morro de medo de parecer patética. Sou insegura, medrosa e brutalmente crítica no que diz respeito a meu próprio desempenho. Resultado? Não escrevo. Não pinto. Não mostro. Esqueço, numa gaveta qualquer ou nas entranhas da memória, idéias e imagens vibrantes que clamam por concretização. Minha mãe vai bem, temos nos entendido... o poodle branco da Jacque, mulher com quem divido apartamento, continua com estreitamento de traquéia - mas isso dá um parágrafo especial, que não desperdiçarei agora.