clube do positivista

2009-02-08T09:27:00.000-08:00

Hoje é domingo e eu dormi dez horas. Tenho feito isso com frequência. Me debato nas duas últimas horas de sono, numa negação veemente ao novo dia. Aí sem me levantar eu abro a persiana e vejo que o céu está azul, e me dói. Me dói porque eu não sei o que fazer com isso. Vou até o computador. Abro links. Nada da caixa de entrada. Continuo com A insustentável leveza do ser, uma vez que, como em um círculo vicioso, a minha vida se dissolve ao longo dos parágrafos e os parágrafos dissolvem a minha leveza insustentável. É mais completo dizer que eu estou absolutamente arrebatada pelo livro, lendo alucinadamente e tendo contatos extra-terrenos a cada frase. E agora está quase acabando. E eu não sei o que fazer. Porque quando acabar, eu vou ser atirada no mais imenso vazio e na mais pura solidão. Me perguntam se estou mais feliz de uns tempos pra cá. Digo: estou livre. A solidão é um preço que eu pago, como ocorre em qualquer tipo de transação. No final é sempre a mesma coisa, uma fuga incessante que vai me levar ao mais completo nada. Quando se foge de A para B, não se recupera A ao trair B. Não. O que eu estou tentando escrever e não estou de fato escrevendo é um texto sobre a minha leitura. Deixemos para quando acabá-la, mas, por enquanto, eu sinto medo. É comum ler bons livros e ter consciência de que o estamos fazendo, mas não é todo dia que uma relação mística se estabelece entre a tua vida e um livro. É raro. É raro. Primeiro, aconteceu com As Ondas, da Virginia Woolf, aos dezesseis. Depois, aos dezoito, com Hamlet e, aos vinte, com O Sol Também se Levanta, do Ernest Hemingway. E, agora, com Milan Kundera. Tu sabes que aquilo está mudando a tua vida. É a consciência plena e o medo do fato de isso se apresentar tão claramente. Ler assim é a única chance de reviver. De encontrar o eterno retorno. Eu te desejo arrepios. E que seja lento.

2009-01-22T09:25:00.001-08:00

Crônica sobre a chuva que caiu em Porto Alegre
Sexta-feira, 2 de maio de 2008

Hoje foi um dia

Desculpe, estou com fome. Hoje caiu chuva em Porto Alegre. Hoje caiu chuva por 12 horas – e talvez chova mais. A Nilo Peçanha foi interditada, e só três clientes entraram na loja. Foi o tipo de dia em que se abre os olhos pensando em tomar um banho quente quando tudo tiver terminado. Nós, as proletárias, fechamos a loja falando de como o patrão sempre se dá bem, em toda e qualquer hipótese. E isso não chega a ser revoltante, não pra mim, que acredito na selvageria humana como força motriz da nossa sociedade. Fico feliz por saber que nesse momento tem gente em Punta, em Gramado, ou mesmo em Torres ou Atlântida, curtindo as good vibes de um fortuito feriadão. Eu penso: que bom. Alguém precisa se divertir. É claro que eu também garanto a minha diversão. Já que nossa chefe está degustando vinhos na Argentina, vamos levar amanhã pro trabalho filmes e álbuns do Frank Sinatra: a Marga, faxineira, vai levar um filme, e a Patrícia, minha colega de vendas, vai levar as músicas. Ela adora Frank Sinatra. Hoje traduzi pra ela a letra de algumas músicas. Ela levou as impressões e eu traduzi ao lado de cada letra. Isso significa que amanhã nós vamos passar um sábado esquizofrênico, dentro de um lugar em que poucas pessoas entram e que é alheio ao desabar das nuvens obesas.
Antes de sair do trabalho, troquei minhas sapatilhas por botinas bordô. Coloquei uma meia de lã por cima da meia-calça, que já estava úmida, porque ao meio-dia eu tive algumas coisas pra resolver. Então, o vento começou, e eu lembrei de uma tal história de ciclone gaúcho. Como achei que isso soava sensacionalista, resolvi ignorar o problema. Lembrei, então, da primeira vez em que vi um guarda-chuva virar: foi em São Leopoldo, com a minha mãe, um guarda-chuva grande e preto ficou convexo e saiu pela rua, capotando. Me senti desamparada. Já tinha visto em filmes,o que tornou a experiência da vida real mais marcante. Porque é como se você tivesse quinze anos e interpretasse o Clint Eastwood ou um garanhão de novela pra ter coragem de chegar perto da garota, olhá-la nos olhos e fazer tudo da forma adequada. Entende.
Eu sentia nas canelas os sopros de água grudando na meia-calça. Spray. Cheguei à parada de ônibus de maneira invejável: apenas apreciando a carga dramática. Preciso lembrá-lo de que isso tudo se trata de Chuva, Chuva, quando o céu escurece às 16:30, quando o mundo canta Lust For Life pra vida.
Peguei o ônibus. Não foi como ao meio-dia, quando o bondoso Rio Branco/Anita aterrissou e me pôs em local seco e semi-vazio. Não. Este outro foi assim:

A Patrícia quer deixar de ser compulsiva e por isso me dá entre uma e duas carreiras do final da barra de chocolate que ela compra diariamente. Sempre. Ela era anoréxica.

Bem. É incrível o que se encontra em um ônibus em dia de chuva. Tinha um fio de espaguete no chão molhado. Bolas de chiclete em uma cabeça com olhos de sapo. Fios eletrizados de um calvo. A amistosidade do cobrador, encharcado até os joelhos. Me sentia uma boneca de camelô dentro de uma caixa úmida embalada com saco plástico. Os vidros fechados. O cheiro de couro. De vida. A celebração do reino Funghi.
Desci. Me lixava para as poças d’água. Passei por um garoto que se protegia em um orelhão. Nem senti medo, mas meu coração se partiu e eu quis dar 10 reais pra ele. Não podia. A única coisa que me dilacera é maldade com criança. Segui em frente, estava triste. Quis voltar. E chuva, chuva, chuva, chuva. Tinha que ir pelo cordão. Pensei que se alguém quisesse me raptar, seria fácil, afinal em estava na beira da Avenida Ipiranga. Mas, num dia desse tipo, as pessoas não querem nem aprontar. O Arroio Dilúvio transbordava, cheio, forte, viril; orquestrado. Não dava pra tirar os olhos. Foi quando a sinaleira abriu e eu atravessei a outra metade da Ipiranga. Já estava cansada e começava a admitir que estava fodida debaixo daquela chuva, com uma bolsa, uma saia de seda, uma sacola de papel, um guarda-chuva analógico, uma echarpe branca mal instalada e luvas rosas de lã, o que foi o pior: lã molhada é uma imagem equivocada da vida.
Então eu cheguei em casa e larguei tudo. LARGUEI TUDO. Leia largueitudo. Coloquei o guarda-chuva pra escorrer. Precisava me tirar de dentro das roupas: consegui. É preciso que você entenda, é preciso que você entenda: a beleza é o meu triunfo.

Physical petit panther

2009-01-22T08:54:00.000-08:00

Eu estava na biblioteca de uma universidade que não é minha na minha cidade natal, em que cresci e que da qual saí aos 17 anos. Procurava por concretismo pro ensaio de uma cadeira chamada Literatura Brasileira D.
Era uma tarde amena de primavera, um daqueles dias em que tudo reluz, seco e puro. A copa das árvores, o vidro dos carros, os pisos de parquet, até mesmo o cimento das ruas. E eu pisava por essas terras solares, cobertas por um azul que ia de uma ponta a outra da minha retina.
Eu entrei na biblioteca às duas, e ali fiquei. É irresistível folhear e eleger livros das prateleiras ao acaso. Mas o que se instalou sobre mim e uma frase foi mais do que isso: foi um pacto de mistério.
Abri um livro de capa tijolo e me deparei com a seguinte expressão: physical petit panther. Physical petit panther. Physical petit panther. Uma espécie de bovarismo se abateu sobre mim, e eu tive certeza de que aquela mensagem, sim, pois era uma mensagem, se relacionava diretamente com o meu ser. Porque não era uma questão de interpretação; eu revivia. Tomei nota das três palavras em um papel e elas se tornaram ainda mais minhas: physical petit panther tomava as dimensões de mantra. As paredes do divino se formavam, dissolvendo minha existência num espelho de três palavras. Não vi quem era o autor e não vi o nome do livro: era preciso assumir a vida, e nesse momento isso significava uma troca abrupta e decisiva:

(vida) Tu me dás humildade e eu te dou mistério.

Refreei o lápis e meus olhos. Depois do último R, parei. Guardei o papel como um amuleto criado por mim e ao mesmo tempo enviado pelo destino como uma bola de luz, que eu tive a lucidez de engolir por entre os dentes.
Fui embora. Só me lembrei do papel muito tempo depois.

2009-01-02T19:31:00.000-08:00

É importante que você saiba que a finalidade deste blog é, a partir de agora, funcionar como um relicário de pequenas odiosidades, um templo para a minha mórbida obsessão por coisas irritantes. É um trabalho de vícios. De refocilação. É sujo, árduo, quase auto-destrutivo. Um trabalho de ofensa contra a divindade tibetana Ashravaya Shivrevaroya, representante da violência com que um empreendimento mental deve ser feito para que funcione contra os maus pensamentos. Ou, em uma aplicação de caso, contra odiosidades irrelevantes. Irrelevantes porque não dóem, a menos que você diga: ai. Irrelevantes como zumbidos, como injeções – irrelevantes como mosquitos, é isso: eu vou falar o tempo inteiro sobre mosquitos.
Você já deve ter percebido que meu papel é de sacrifício. Que sou o carneiro imolado para a agitação da escrotidão humana. Ao meu redor, televisõezinhas da carris e os extintos acentos das palavras “para” e “pelo” dançam como zumbis. Pequenas coisas que simbolizam a morte, e que no entanto estão vivas. Eu, estóica, vou pinçar todas essas coisas e trazê-las até você, que do alto de sua cadeira com braços assistirá ao meu ser se debatendo com a horripilância da vida. Até mais.

bah !

2008-12-08T09:13:00.000-08:00

eu ainda tenho blog!

2008-03-26T17:35:00.001-07:00

Olha, que legal! um gato preto no meio do mato. Vamos parar um pouco, olha como ele se comporta como uma pantera. Que merda, meu celular tá com pouca bateria. Que lindo!

acho melhor a gente não ficar parado aqui

NOSSA, mais três! Ahahaha que máximo! Eles podiam estar na savana.

Na savana?

É, porque qualquer felino não importa onde esteja se comporta da mesma maneira. Não são como os cachorros.

?

Os cachorros não são como os lobos.

Mais um! Vem, aqui! (gato foge)

isso é tipo um santuário de gatos.

Pros animais, os carros são animais. Como búfalos.

Os gatos acham que os carros são animais?

Claro! Todos os animais acham que carros são animais. Andam em quatro patas, tem olhos - os faróis - sim, porque os faróis sempre parecem olhos, independente do carro!

Imagina máquinas que acham que os animais são máquinas.

Isso é muito afudê. Imagina um filme tosco tipo suspense em que o carro é o protagonista, daí ele vai vivendo e vivendo e só no final - OOOOOOOOOH, só no final ele descobre que o que ele pensa serem máquinas na verdade são animais.

(silêncio)

Hahaha

Imagina a máquina no analista... declamando `dfgdfgdf` ao invés de suhcsdhcdssd

Como assim?

~bzzz bzz tchc dz~

imagina um video-game em que tu é um animal que tem que atravessar (...)

2008-03-26T17:35:00.000-07:00

Olha, que legal! um gato preto no meio do mato. Vamos parar um pouco, olha como ele se comporta como uma pantera.

2008-03-24T16:49:00.000-07:00

Ok. Ok.

Ok.

Sinto vontade de retomar as escritas virtuais, de um tempo pra cá.

Não crio uma nova página porque seria a terceira, e isso legitimaria o fato de que para mim a auto-exposição é uma odisséia sôfrega que desafia a minha crítica, que é - digamos - brutal e implacável.

De qualquer forma, quero ter onde rabiscar umas palavras. Sem grandes preocupações a respeito da Literatura e da vida. Então, a coisa vai ser pretensamente light. Por mais pseudo que isso pareça, partindo de mim.

Espero que leiam

Porque eu sou o que eu escrevo.

Assim como sou o presente que o João me deu: uma almofada com estampa de gato.

Assim:

2007-07-23T14:08:00.000-07:00

Acho que vou perder meus dentes de tanta raiva.
por que o maldito word resolveu comer as letras como faz o DOS
ao invés de considerar os novos caracteres colocados no meio das frases?
estou completamente ferrada. esse trabalho não vai ficar pronto nunca, e todo o meu esforço em realizar alguma coisa do começo ao fim e de forma satisfatória mais uma vez está dando errado, como quando um bicho burro persegue enlouquecidamente o próprio rabo, porque é sempre assim e eu já estou farta de tantas tentativas e já estou farta da minha incompetência e já estou farta dos meus planos pro futuro e já estou farta de tudo, já estou farta de atrapalhar o romance de uma mulher solitária com seu poodle pneumônico e virgem que tem nome de pau, cansei de viver sendo ferrada mentalmente pelos meus pais e pela pressão dessa infame vidinha de obrigações, cansei de viver ferrada de grana, de vomitar meu coração uma vez por semana sem fé nenhuma, cansei de tudo, de absolutamente tudo, cansei inclusive desse blog ridículo, e cansei de mim mesma e odeio absolutamente todas as pessoas do mundo e não suporto o fato de me ferrar, me ferrar, me ferrar, viver ferrada, e de mesmo não sabendo onde isso vai dar ter a certeza de que eu não serei uma daquelas velhas que morrem lânguidas em uma camisola branca no meio de uma madrugada clara.

Alou, criaturagem

2007-07-11T17:51:00.000-07:00

(Most Exclusive Residence for Sale - Kinks)

eSTOU em um momento muuuuuito legal. hoje fará, aliás, já está a noite acontecer a noite mais fria do ano, o que me deixa de alguma forma estranha com a noite supostamente especial. hahaha

hahahahaha.

ah, hah.

bergamotas congeladas e braços repentinamente borgos e apertados. falta ar e sobra azul nas resinas da estratosfera. es-tra-tos-fe-ra.

mas se fecho bem meus olhos, percorro a mão pela lã quente e já nem sinto minhas narinas, nem meu nariz, nem meu rosto nem meu corpo - ah, aí então percebo que meu nariz necrosou e que eu virei zumbi.

incrível como meu humor muda a cada cinco minutos, ao final de cada música.

V

2007-07-04T17:36:00.001-07:00

A cabeça da nossa estrela cintilava no carrosel dos horrores. A imprensa e o público rasgavam sua carne como animais famintos em busca de respostas. Por que diabos esta mulher sorria com músculos cada vez mais doentios? "Psicótica!" "Doente!" "Animal!" - Seu coraçãozinho de gazela padecia aos poucos na umidade de sua caverna vazia - vazia e sem ecos, nem rabiscos - vazia e sem história. WHO ARE YOU, ELZA?
A comunidade médica interessou-se paulatinamente pelo caso. Eletrodos e biópsias, alimentos a base de capim, tudo caminhava para a suposta revelação do enigmático âmago de Elza. Foi quando, graças a Doctor Silverstein, uma enzima de formato hexagonal encontrada nos molhos Coreheart tomou o foco das discussões.
Mr. Loverson era um homem de ambições desmedidas. Sedento por sucesso, fez uma encomenda químico-neurológica a um evil cientista chamado Wah-Wah. Wah-Wah injetou a substância na cobaia de Loverson, engessando seu sorriso e interferindo em seu sistema circulatório - agora, livre do aspecto pedinte, a moça estava pronta para encabeçar a revolução conceitual da alegria e da despreocupação, simbolizada pelo rubro do tomate Coreheart. Não havia risco algum; a quantidade da substância a ser diluída na produção industrial era sensata. Porém, a pressão da mídia e o vale-molho-de-tomate transformavam aos poucos nossa Lindonéia em uma twiggy lisérgica do mesmo calibre do Coringa!
É assim que ela passa de guia espiritual das donas-de-casa a pioneira do GLAM ROCK, apavorando com o make-up perpétuo imposto pela família LOVERSON e seu mirabolante plano de dominação do mundo. Depois de tudo, Elza cai com o mesmo prosaismo de qualquer outra estrela patife - mas engorda e deprime-se de forma peculiar... para agora, trinta anos depois, cumprir sua vingança no Embate Final

2007-07-04T15:15:00.000-07:00

"Partimos da diferença entre modernidade e Antigüidade em Schiller. Repetir a mímesis antiga no contexto moderno levaria a resultados rejeitáveis, pois a modernidade “feia” ou prosaica não oferece condições representativas para uma bela arte. Ela obriga o artista a uma reflexão - a poesia sentimentalista - em direção a um ideal possível que contrasta com o real e se apresenta no medium estético como antecipação de uma beleza futura. Pode-se entender essa antecipação como processo infinito na procura do ideal inalcançável, que repete a natureza bela dos antigos apenas potencialmente e aproximativamente. O artista ingênuo, sem necessidade de uma auto-reflexão, era natureza, enquanto o sentimentalista, marcado pela sensação de déficit e por isso atuando no campo do possível, procura a natureza perdida."

Schiller acreditou que a Revolução Francesa purificaria os valores políticos e sociais do estado, possibilitando o ideal da educação através da estética, que por sua vez marcaria o retorno à arte elevada da antigüidade clássica... e ao imaginar tamanha esperança, chorei. E acho que ele chorou também.

He's back

2007-06-13T20:10:00.000-07:00

Ainda terei uma camiseta com a frase "Eu curto a fé".
Meu Deus, por que me abandonaste?
Se sabias que eu não era Deus
Se sabias que eu era fraco.
Jesus Christ Superstar
Help me in my weakness
'cause I'm falling out of grace.

IV

2007-06-01T13:56:00.000-07:00

O Show de Variedades do Canal 15 voltaria em poucos segundos. Elza esperava próxima a um São Bernardo e de costas para o décorateur do ano, que falava compulsivamente com o rapaz da iluminação. Quando as cortinas de veludo azul se abriram, Elza TCHAM no cenário aplaudida com entusiasmo.
Sentada no sofá de Sandee, estrela da oratória televisiva, a entrevista teve início.
- Então, ELZA! O que mudou na sua vida desde que você se tornou uma superstar?
- Eu... às vezes eu acho que... que tem muita claridade, sabe? - respondeu a garota entre dentes e cílios foscos.

( Damn it, Carl! O programa é ao vivo!)

- Hi, hi, hi! Sem dúvida, querida! É a fama! A propósito, o que você achou da nova estampa das almofadas?
- Está tudo muito claro, já disse.
- Sem mais jogos charmosos! - falou a apresentadora por detrás dos envelopes – diga-nos o que você pensa!
- São bem... tro... pi... cais? - disse ela, lendo lábios. - Eu gost(...)

PLANTÃO

GUERRA DO VIETNÃ: A Ofensiva de TET. 30 de Janeiro de 1968, após intenso bombardeio com morteiros e foguetes, quando as forças do Exército norte-vietnamita e do Vietcongue, com cerca de 84.000 homens, atacaram simultaneamente cinco grandes cidades, 36 capitais de província, 64 capitais de distrito e cinqüenta aldeias. Os dois principais alvos foram a capital Saigon e a cidade imperial de Huê. Os americanos e o Exército sul-vietnamita reagiram rápido, recuperando a capital e as cidades importantes em uma semana. O Norte perdeu 30.000 homens e o Sul 11.000 soldados.

- Oh, mas que lástima! Você não acha isso tudo horrível?

Foi quando nossa estandarte, num ímpeto de derrota, contraiu alguns músculos de seu rosto. Ninguém viu, mas duas lágrimas desmaiaram lentamente por suas maçãs coradas para chegarem a seu sorriso de cetim engomado, para banhá-lo, aos poucos, na mais pura tristeza.

- Elza! Menina Elza! O que está havendo? É você um monstro? Como mantém essa boca escancarada diante de tamanha carnificina?
- Me desculpe, é que eu... ha, ha, ha!

A platéia começou a indagar-se da mesma forma, pondo dezenas de interrogações de hélio a dançar pelos ares do programa. O São Bernardo do bloco anterior invadiu o cenário para perseguir os pontos esvoaçantes, latindo e babando em movimento centrífugo. Os ânimos estavam inalteráveis. A indignação canina podia ser vista no olhar de qualquer telespectador. Tiraram Elza às pressas da frente das câmeras, interrompendo o programa por alguns minutos.

*COMOÇÃO*

Qual seria a sórdida verdade escondida pela mulher a quem todos tinham amado?

2007-05-28T16:21:00.001-07:00

Pára o mundo,
tô sofrendo!

2007-05-19T07:27:00.000-07:00

The Mamas And The Papas - Glad To Be Unhappy

Fools rush in, so here I am
Awfully glad to be unhappy
I can't win but here I am
More than glad to be unhappy

Unrequited love's a bore, yeah
And I've got it pretty bad
But for someone you adore
It's a pleasure to be sad

Like a straying baby lamb
With no mama and no papa
I'm so unhappy
(I'm so unhappy)
yeah

Unrequited love's a bore, yeah
And I've got it pretty bad
But for someone you adore
It's a pleasure to be sad

Like a straying baby lamb
With no mama and no papa
I'm so unhappy
(I'm so unhappy)
yeah
But oh so glad

By the way, I fixed the last chapter. I hope you like it.

Considerações finais a respeito do último post

2007-05-17T13:10:00.000-07:00

Queridos leitores... pelos céus! Vou começar a fazer mais textos ruins! É, o circo pegou fogo mesmo (sinal de metal ao lado da palavra) e os ânimos se exaltaram um pouco, mas está tuuuuuuudo bem, rumo à Santa Paz de Deus. A repercussão do texto não finalizado criou polêmica, coisa e tal, e o que quero dizer é:

# Felipe, aprecio muito os teus comentários. Quanto a mágoas causadas por crítica, relaxa! Eu estou tratando isso (haha), e quero mais é que fales, tu e os outros;
# Audrien, a inspiração macabeística é mesmo explícita. No entanto, as personagens vão se revelar bastante diferentes ao longo da trama, que ainda conta com mais três ou quatro capítulos; o fato de você ter mostrado sua indignação diante da "obra-prima" negligenciada mostra quão honesta você é, o que não me incomoda de maneira alguma, mas, pelo contrário, me faz sentir segura;
# Lê, eu tenho um carinho enorme por ti, e gostaria muito que tu continuasse comentando. Lembro da nossa fase cósmica e badulaqueira, das trocas. Por que tu não voltas a escrever? Sempre há tempo! Acho que o problema do comentário foi causado justamente pelo afeto que temos uma pela outra: você quis me proteger, o que achei lindo, mas, quando achar necessário, vê se baixa o cacete, pô!;
# João, meu tuduxo: tu fizeste o papel do deixa-disso. E por acaso te sobrou outro? Está se tornando um grito unânime: faz um blógue!;
# No mais: o texto ficou definitivamente inacabado. Aconteceu que eu fiquei tão cansada de fazer aquilo do Paint (também fiz outros modelos) e eu já estava ficando tão ansiosa para responder a vocês que acabei postando assim, na impulsividade e no cansaço, pensando que depois eu o consertaria - e ainda vou;
*A questão do comentário é inegavelmente complicada - ainda mais publicamente. O medo de agredir, de exagerar em um adjetivo ou de botar abaixo alguém de que gostamos existe, mas devemos ser sinceros se queremos ajudar alguém. Vocês são todos meus amigos e não precisam haver receios opinativos, a menos que envolvam a minha mãe;
* De resto, a odisséia da empresa dos Loverson e da ELZA é antes de tudo um exercício narrativo, com ênfase em linguagem e descrição. Estou me aprimorando, ok? É natural que a história pareça um pouco estéril às vezes... estou tentando me esconder e focar nos fatos: talvez seja esse o principal motivo para a estética parecer tão pop.

Beijos,
MUITO obrigada pelas constribuições...

A.

III

2007-05-14T15:00:00.000-07:00

Era tudo muito simples: todas as garotas até agora tinham sido branco no branco. Roupas e cabelos e sorrisos corretos não fariam delas superstars. Porém, se T.J. Senior conseguisse provar que até mesmo aquela criatura triste - e pensou “tris-te” no sentido mais profundo da palavra - pudesse encarnar as cores da vida quando diante de uma lata de molho do tomate Coreheart, então seu produto seria convincente: seu coringa estava na transformação; no antes e depois; no PAFT PUM.
Chamou a dita-cuja Elza, contando-lhe sobre seus planos.

- Você será o maior ícone já criado pela publicidade! Superior à Moça! Ao Quacker! À GINA!

E Elza olhava, baixando mais as sobrancelhas.
O trabalho foi árduo. Não havia Cristo capaz de abençoá-la com a mínima carga dramática. Contrataram um treinador facial. Chamaram Ronald McDonald para influenciá-la. Trouxeram números de circo com deficientes e mulheres barbadas.

nada.

Até que um dia, sob o manto da luz, eis que Elza contraiu os músculos de seu rosto e surgiu-lhe nos lábios um sorriso um pouco bambo. A comoção da equipe foi grande: parafernálias a posto, luz, câmera, ação, corta! Dou aos leitores o deleite de um dos quadros da filmagem:

Elza se tornou um ícone da cultura pop gastronômica. Convidada para festas, shows e entrevistas, seu carisma crescia vertiginosamente a medida em que seu charme conceitual trocava passos com as novas modas. Elza era vanguarda - Elza era MAIS ELA. Cozinhava com uma alegria triunfante e blasé, e ao final do primeiro ano de campanha foi laureada com um Vale-Molho-de-Tomate vitalício.
A contagiante energia de nossa heroína elevou as vendas dos Loverson ao teto azul. Como inspiração e guia dos corações domésticos, Elza fizera um ótimo trabalho: todas as cozinheiras, donas-de-casa ou não, estavam servindo uma alegria jamais vista antes nas mesas de seus lares.
Mas seria somente em 1968 que uma entrevista de Elza na TV eletrizaria a massa civil - cabelos em choque, dentes trincados! Nossa campeã paralisou o país por alguns minutos.

(to be continued)

II

2007-05-08T18:16:00.002-07:00

Eram os SIXTIES. O avô de T.J. Loverson selecionava atrizes bem-apanhadas para o papel da feliz dona-de-casa que coloriria o lar e o paladar de seus amados familiares em um comercial dos produtos Coreheart. Milhares foram as tentativas, mas todas as garotas exalavam um perfume catastroficamente banal, inserindo em suas performances um tom meio FAKE. Eram em geral altas, magras, com cabelos curtos e largos quadris, valorizados por amplas saias e pelos saltos enormes e grossos. O que lhes faltava, porém, nosso velho old man pôde pôr em palavras de tamanha perspicácia que nem mesmo a narradora ousaria substituir.

- Essas moças são todas putas pagas.

Entre os sets de filmagem, o homem fumava um cigarro quando, lamuriento, enxergou a face da dor: uma mulher assistia imóvel ao programa de vendas de Ernst. Ela estava na platéia vendo um processador de legumes funcionar. Tinha o pescoço levemente inclinado para o eletrodoméstico enquanto mantinha as mãos cruzadas sobre o vestido azul claro. Boca semi-aberta e sobrancelhas muito baixas: o velho não soube se ela estava pra sorrir ou se ia chorar. Aproximou-se dela dizendo-lhe:

- COM LICENÇA, Moça... a senhora faz o quê?
- Ahn?
- Digo, moça... em que você trabalha?
- Eu gosto de fazer pipoca.
- O quê?
- Ahn? É, pipoca, eu passo o dia fazendo pipoca.

O velho perguntou se isso a fazia feliz. Ela o olhou com perplexidade, sem nada responder. Foi então que ele teve um Insight.

¡ ALEA JACTA EST !

(to be continued)

BUSY

2007-05-07T14:07:00.000-07:00

That's how I've been.

Sou capaz de desmanchar com o simples abrir de portas de um porteiro. Ontem peguei um ônibus errado e segui rumo ao infinito. O ar-condicionado estava congelante dentro dele, mas pelo menos eu não estava nem cá nem lá. Patinei no gelo infalso por um tempo até aterrisar. Eu estava completamente vidrada. Não fosse uma ligação de celular, acho que teria permanecido ali, no meio do caminho. No meio da tentativa. No meio do esforço. Teria vivido para sempre à beira de todas as obrigações, das quais venho tentando desesperadamente me ver livre. Queria ter me esquecido de mim. Olhei com olhos de girafa sedada para o mendigo que esmolava na calçada. Estive a menos de um metro do completo abandono, pronta a vencer os joelhos que insistiam em me manter paralisada. O que sou é órfã, não adulta. O meu corpo inteiro doía de cansaço. Foi então que o maldito celular tocou, mentira!, telefonei em choque para o meu amor dizendo que eu não sabia onde estava. Ele disse que eu devia pegar um ônibus e parar de me pôr em risco. Abanei para o mendigo... e saí.

I

2007-05-01T10:33:00.000-07:00

One sunny day the world was waiting for a lover... e assim começava mais um dia da promissora carreira de T.J. Loverson. Com apenas poucos movimentos já sentia-se pronto para entrar em campo, pulando no mesmo lugar e esticando violentamente o pescoço em todas as direções, porque espreguiçar-se, afinal, era coisa de preguiçoso. Saía de casa em sua BMW grafite quando algumas garotas acenaram-lhe alegres. Em direção à empresa da família, o rapaz de vinte e três anos ouvia BEATLES.

A quatro semáforos de seu apartamento, T.J. viu uma mancha de sangue escorrendo pelo vidro da frente: 'Que é isso?', pensou. Seria o sinal vermelho derretendo-se no calor infernal que fazia fora de seu carro? Pois estendeu a mão para cima, enfiando-a pelo teto solar e descobriu: "Coreheart, Bota Alegria na sua Mesa!". Por que alguém lhe atiraria uma lata de tomates processados? Tinha ele sido conivente com a poluição da atmosfera? Causara ele algum dano a camada de ozônio? Usara animais indefesos para a confecção de luvas ou cosméticos? Não. 'Sou inocente!', bradou. O que o garoto não sabia, porém, era que os filhos pagam pelos pecados dos pais e, algumas vezes, pelos pecados dos pais dos pais.
Chegando ao office, T.J. Loverson carregava a pulga atrás da orelha. Aprendera desde cedo a amar os tomates, e estava decidido a não poupar esforços para a ascensão dos prestigiados molhos Loverson Co. Durante o almoço, comentou com seu avô sobre o episódio da manhã: 'Mas meu filho, Coreheart?', perguntou o avô, em uma camisa amarelo-creme que lhe dava ares de ovo frito apimentado – é que tinha manchas de sol, o homem. 'Sim, grandpa. Coreheart! Quem serão estes vis concorrentes?' – e o velho, num suspiro de confessionário, disse-lhe que este era o antigo nome do produto que agora administravam. Os motivos da troca de nome eram até então obscuros; mas eis que, num impasse do destino, a trágica história de uma mulher começaria a ser contada.

Down by Law

2007-04-24T11:54:00.000-07:00

O legal de namorar o João é que ele me mostra filmes fódas.
e eu te amo. e o filme é Down by Law. e foi traduzido por DAUNBAILÓ. e tem Tom Waits e Benigni com Jim Jarmusch na direção. e eu adoro o João. e daí, a gente é feliz. lero-lero.

Beijos,
Nena.

e daí eu gosto dele. e ele também gosta de mim. e daí nos sentimos sortudos. e daí babamos. e daí a gente espanta o câncer.

Divagaçoes Madrugadescas

2007-04-21T21:52:00.000-07:00

O mundo precisa de homens e mulheres com colhões, independentemente de estarem equivocados ou não. Por isso, gostei muito do Crítica Pura, do Henrique Abílio. Em plena efervescência vanguardista, ele baixa o cacete no Primitivismo, concepção que permeia todos os 'ismos' da época, falando da sua pura impossibilidade de existência como escola, ideologia ou movimento estético. De fato, negar a própria inteligência já é fatalmente uma contradição, e pensar na evolução artística pregando a desculturação, também. Pois para onde caminhavam os ditos primitivos? Não sabiam. O que eu sei, é que foi-se parar na Pop Arte, que combina com a idéia bolchevique de capitalismo=vanguarda=decadência. Nisso, o grande problema foi a instauração da Tradição do Novo, infelizmente inevitável (ou não?). Mas, voltando ao Henriquinho, a escala racional dos primitivistas só passava a dos animais em um aspecto: a capacidade de humor. Para ele, o humor era a prova irrefutável da famosa decadência, o que outros chamariam de 'fim da arte' etc. apontando para o materialismo sensorial daqueles malabaristas da sintaxe (que o faziam para simplificar?) que não mais alcançavam a transcendência do espírito através da TRUE ART. Livro romãntico, em parte. Crítica a la Nayr Tesser.

Sobre lantejoulas e aquilo que não se disse

2007-04-18T12:52:00.000-07:00

Eu tinha cerca de quatro anos. Era uma noite densa como aquelas que só há no verão, mas dentro do teatro o ar estava ameno. Lembro de poucas coisas, como as bitucas de cigarro do meu professor de balé, sua camisa preta camuflada nos bastidores, um murmurinho ansioso de pais e amigos. Era como se tivessem posto milhares de minhoquinhas amontoadas em poltronas de veludo, das quais só pudéssemos ver as cabeças sorridentes. E minhoca tem pé? Talvez estivessem brincando conosco e, na verdade, no lugar da cabeça, estariam era remexendo o bumbum.
Eu era pequena e calada, e desde sempre carregara comigo um par de olhos um pouco caídos. Sempre foram assim: de cor indefinida, desenho incerto. Tudo que sei é que ao longo de minha vida comecei a competir com a potência deles – quanto mais caídos, mais me empenho em desfigurar-me numa expressão de felicidade atroz; assim, me divirto ao imaginar minha monstruosa incoerência facial. Pois bem, aos quatro anos eu era a estrelinha azul de olhos caídos, e foi a primeira vez que me maquiaram. Não sabia o que era aquilo. Achei perfeitamente sem nexo.
Depois de tudo, já mais próxima do breu dos bastidores, com uma dezena de estrelinhas azuis eu me encontrava enfileirada: meu vestido tinha duas saias de cetim, bordados estelares em lantejoula na parte de cima, mangas duplas do mesmo princípio da saia; a meia-calça azul ficava um pouco empapada nos tornozelos, eu usava sapatilhas prateadas, carregava uma varinha e olhos glitterados e, em especial, tinha ganhado uma tiara. Esta tiara é a protagonista do conto: era prateada na base e tinha galhos azuis, carmins e prateados, imitando os astros que, na minha cabeça, davam-me um certo desconforto existencial.
Com o burburinho aumentando e minha coroa cósmica na cabeça, aproximei-me um pouco da gigantesca cortina vermelha. Olhei por um momento tão curto que só tive tempo de pensar nada, quando, ao voltar para meu lugar, minha tiara ficou enganchada na de outra menina! Ela era mais alta, mais magra, mais loira. Tenho a lembrança dela como se fosse a Xuxa. A purpurina rodava ao nosso redor enquanto ela tentava desesperadamente se livrar de mim, me jogando de um lado pro outro. Pensei que alguém da platéia poderia ver, ou que teríamos que entrar no palco daquele jeito mesmo. Quando ela finalmente conseguiu me desatar, resmungou um xingamento que eu nunca soube o que era. Como ela sentia raiva! Eu nunca tinha visto nada parecido, e, até o momento, estava puramente chocada. Mas foi então que enchi os meus olhos de lágrimas, entrei no palco com os braços em torno das estrelas, e dancei.
Eis a história da primeira vez em que me senti triste.

12/04/07

2007-04-12T18:55:00.001-07:00

Vamos embora companheiro, vamos

Eles estão por fora do que eu sinto

Por você

Me dê sua pata peluda

Vamos passear

Sentir o cheiro da rua

Me lamba o rosto, meu querido, lamba

E diga que também você me ama

Eu quero ver o seu rabo abanando

Vamos ficar sem coleira

Vamos ter cinco lindos cachorrinhos

Até que a morte nos separe

Meu amor!

QUE EMOÇÃO!

2007-04-02T14:28:00.000-07:00

Ganhei uma bolsa de pesquisa! Meu desempenho nesse semestre vai definir CDFismo.

Novas

2007-03-28T15:44:00.000-07:00

Estou com um livro de História da Arte cintilando nas minhas mãos. Fui em um Bar Mitzvá semana passada, e estava muuuuito legal. Dançamos o Avanaguila-ava (licença poética por desconhecimento de causa) na versão techno a-té o chão! Estou juntando bibliografia para começar um trabalho sobre o primitivismo em Tarsila do Amaral e Oswald de Andrade com minha amiga e colega Eloah. As coisas tem corrido bem, apesar da instabilidade que me faz ora parir, ora engolir bezerros de ansiedade. Meu aniversário está chegando, e não tenho idéia de o que será. Minha terapia também vai bem. Meus bloqueios artísticos estão se dissolvendo por uma série de fatores, HAHA. Morro de medo de parecer patética. Sou insegura, medrosa e brutalmente crítica no que diz respeito a meu próprio desempenho. Resultado? Não escrevo. Não pinto. Não mostro. Esqueço, numa gaveta qualquer ou nas entranhas da memória, idéias e imagens vibrantes que clamam por concretização. Minha mãe vai bem, temos nos entendido... o poodle branco da Jacque, mulher com quem divido apartamento, continua com estreitamento de traquéia - mas isso dá um parágrafo especial, que não desperdiçarei agora.

Velhice

2007-03-21T17:21:00.000-07:00

Hoje estou despedaçada

Tenho o peso de mil almas

encarceiradas dentro de mim

Como se o destino do mundo fosse meu,

e sou toda religião e sou todo o pecado,

um copo de glória na beira do abismo.

Tenho o peso de mil almas

estou estúpida e só diante de um teto

todo meu.

Tenho o peso de mil almas

pesando como bolos e confeitos,

e drinques infernais e lágrimas e

sêmen,

tenho a medida da asa da borboleta

porque hoje,

mais do que nunca hoje,

estou erguida na parede do meu próprio altar

vazio.

2007-03-02T17:25:00.000-08:00

I'll be your mirror
Reflect what you are, in case you don't know
I'll be the wind, the rain and the sunset
The light on your door to show that you're home
When you think the night has seen your mind
That inside you're twisted and unkind
Let me stand to show that you are blind
Please put down your hands
'Cause I see you
I find it hard to believe you don't know
The beauty that you are
But if you don't let me be your eyes
A hand in your darkness, so you won't be afraid
When you think the night has seen your mind
That inside you're twisted and unkind
Let me stand to show that you are blind
Please put down your hands
'Cause I see you
I'll be your mirror

As melhores férias do mundo

2007-03-01T10:13:00.000-08:00

Eu voltei em grande estilo. Quanto à Badulacaria, é o fim. Chega de tortura mental: coordenar bisnagas vazias de creme dental, biscoitos pela metade e quilos de ranço junevil são agora encargo da minha querida terapeuta. Sem muitas dissecações, fico hoje por aqui. Está inaugurado o mais novo blógue do país!

PS.: Todas as criaturas são bem-vindas.